| |
Нет, не любит, вот беда.
Верю нежным взглядам,
верю слову, но когда,
лишь когда он здесь со мной, когда он рядом.
Плащ возьмёт, оденется,
ясно всё и просто:
дом мой - лишь гостиница
для него, для гостя.
Сладок лишь миг, а день так горек.
Лгут нам все те, кто нам так дорог.
Трезвость придёт потом, под сорок, -
поздно для любви.
Где он герой, где рыцарь слова?
Проза любви, как ты сурова.
Снова обман, фиаско снова,
увы.
Ох, лукавы зеркала,
всё мне лгут жестоко,
если впрямь я так мила,
отчего же, отчего так одинока?
При моей-то пластике
жить бы слёз не зная,
но приходят праздники,
и опять одна я.
Сладок лишь миг, а день так горек... |
 |
