Там часовщик поверх усов
     глядит, молчит: скажи на милость,
     сломали стрелки у часов,
     а время не остановилось.

     И девочка, четвёртый год
     спускающаяся к Майдану,
     не так бежит, не так идёт.
     Её раздавшемуся стану
     в проулке тесно...

     Явен след
     секунд:
     он - тиканье, вращенье.

     Но большей тайны в мире нет,
     чем тайна их невозвращенья.